Seebad

Langsam und ächzend schlich die erste Nacht dahin. Schließlich ging die Sonne doch noch auf. Unser Dreschflegel der Nacht hatte sich offenbar in Luft aufgelöst - wie Tau verdunstet.

Eng aneinander gekauert flüsterten wir miteinander. Grapsch hier, tatsch da: Wem fehlte was nach dieser Nacht? Alle hatten noch ihren Kopf. Über fehlende Rippen beklagte sich auch keiner - das war das Wichtigste. Dem einen fehlte das Messer, dem anderen die Uhr, dem dritten ein Beutel. Macht nichts, ohnehin nicht wichtig!

Seltsame Amtspersonen mit Kreuzen auf dem Rücken und Nummern auf der Brust trieben uns aus dem Raum und spornten uns mit harschen Worten zu mehr Eile an. Wir mussten uns am Stacheldrahtzaun aufstellen - und harrten dort unseres Schicksals.

Ab und zu rumpelt ein großer Karren vorbei, von Menschen gezogen, von elenden, zerlumpten, gebeugten, spindeldürren. Manchmal läuft, geht, schleicht eine Gestalt in gestreiftem Gewand vorbei, dann wieder Totenstille.

»Seht mal, Männer, Landsleute, aus Kaunas!«; ruft jemand aus unseren Reihen.

Ja, wirklich! Die kennen wir doch! So viele! Alle in zerrissenen dreckigen Fetzen, einen gestreiften Fladen statt einer Mütze auf dem Kopf, an den nackten Füßen Holzschuhe, die sie bei jedem Schritt fast verlieren, sie straucheln. Tief vornüber gebeugt schleppen sie große Fässer - oder was auch immer.

Die litauische Intelligenzija von Kaunas ist einen Tag früher verhaftet worden und auch einen Tag früher hier angekommen - nach dem Besuch der Kellergefängnisse von Tilsit, Ragnit und Marienburg.

Wir grüßen sie von weitem. Sie grüßen nicht zurück. Blicken uns kurz traurig an, wenden sich ab. Was ist mit ihnen los? Warum sind sie so unhöflich? Weshalb interessiert sie unsere Ankunft nicht?

»Esst alles auf, was ihr dabei habt. Man wird euch alles wegnehmen«, ruft uns einer mit dumpfer Stimme zu und schaut sofort wieder weg, als würde er uns nicht kennen.

»Da haben wir's! So ist das hier!«, denken wir seufzend und wühlen in unseren Köfferchen. Da sind noch Wurst und Speck. Wir kauen. Wir merken gar nicht, dass sich ein aufgewecktes Kerlchen mit einem grünen Winkel⁵ auf der Brust und einem roten Kreuz auf dem Rücken unter uns mischt.

»Seid gegrüßt, ihr Litauer«, sagt er mit rheinländischem Akzent, »wir haben von eurer Ankunft gehört. Wir haben gewartet. Ist die Wurst aus Litauen?«

»Und wer bist du? Ein Offizieller?«

»Nein. Ein Häftling. So einer wie ihr.«

»So einer wie wir? Häftlinge?«

»Was denn sonst?«, lacht er laut auf und erstickt beinahe an unserer Wurst.

»Sei so gut und sag uns, wo wir sind.«

»In einem Konzentrationslager. In Stutthof.«

»In einem Konzentrationslager?!?!« Vor Erstaunen fallen wir beinahe um. Wir sind in einem Konzentrationslager!!!

»Regt euch nicht auf«, meint das Kerlchen, »zur Zeit lebt's sich hier ganz passabel.«

»In einem Konzentrationslager!«

»Im Vergleich zu früher ist es heute ein nobles Seebad.«

»Ein Seebad?!«

»Sieh mal die Föhren dort. Zum Meer sind es nur drei Kilometer. Etwa nicht wie in einem Seebad? Und saubere Luft gibt es hier.. Ist zum Leben hier. Aber trinkt kein Wasser. Es ist mit Typhus- und Cholera-Bakterien und anderen Scheußlichkeiten verseucht. Seht ihr den Schornstein rauchen?«

»Ja, es raucht und stinkt nach verbranntem Gummi…«

»Das ist das Krematorium. Früher oder später werden wir alle durch diesen Schornstein gen Himmel rauchen.«

»Wir auch? Durch den Schornstein?«

»Haltet ihr euch für etwas Besseres?«

»Ist der Schornstein für alle Endstation?«

»Einige sind noch nicht verraucht. Wie ihr seht, bin auch ich noch am Leben, obwohl ich schon seit sieben Jahren von Lager zu Lager ziehe. Achtet auf dreierlei — Magen nicht verderben, Beine nicht verletzen und Nieren nicht kaputtschlagen lassen. All das führt auf direktem Weg zum Schornstein. Krankheit und Schwäche führen auf direktem Weg zum Schornstein. Davon abgesehen ist das Leben hier in Ordnung…«

»Ein schöner Kurort! Der Blitz soll ihn treffen, den Seelentröster!«

»Was hast du denn gedacht? Siehst du die Männer den Karren voller unnützem Zeug ziehen? Sie tun es, sie ziehen ihn, wenn auch gebeugt. Vor einem Jahr haben wir mit diesem Karren - auf dem SS-Schergen mit Knüppeln standen - Sand durch die Gegend gekarrt. Sieben Kilometer. Wir zogen im Laufschritt, den leeren und den vollen Karren. Wer nicht lief, bekam den Knüppel zu spüren. Wer stürzte, stand nie wieder auf. Das waren noch Zeiten!«

»Hör auf mit deinem Geflunker. Du willst uns doch nur Angst einjagen, du Schlawiner, nicht wahr?«

»Ich bin Rheinländer. Aus Köln. Johann Bloy. Wir Rheinländer lügen nicht. Stehlen, ja, das kann ich. Doch lügen – nie.«

»Warum bist du hier?«

»Ach, wegen nichts und wieder nichts. Pech. Ich hatte mein Leben nicht im Griff. Fünfzehn Mal wegen Diebstahls zu einer Gefängnisstrafe verurteilt, das sechzehnte Mal hatte ich weniger Glück, wurde ins Lager gesteckt…«

»Sag mal, wer waren die zwei Knüppler heute Nacht?«

»Ach! Der Schreihals ist Lehmann, der Lagerälteste. Die kleinere elende Gestalt – Stasiak. Ein Dreckschwein. Das Lager ist eine Republik für sich, autonom und unabhängig, wie das Reich eines Maharadschas. Sogar eine Selbstverwaltung gibt es hier mit dem Lagerältesten an der Spitze. Dazu wird ein besonders verdienstvoller Häftling ernannt. Er ist der Häftlingsvertreter bei der Obrigkeit. Wenn jemand in den Arsch getreten werden muss, dann tritt er. Wenn jemand zu hängen ist, dann hängt er ihn und frisst den Speck des Gehenkten. Aber sonst ist Lehmann ein anständiger Kerl. Er schreit nur zuviel. Bewaffnete Raubüberfälle haben ihn ins Verderben gestürzt. Ich habe immer gesagt: Es ist viel ehrenwerter, etwas aus den Taschen zu klauen als bewaffnet eine Tür einzutreten. Stasiak hingegen ist ein Dreckschwein. Ich schneide in der Wohnbaracke das Brot, er verteilt die Scheiben. Jeden Tag stiehlt er drei Laibe Brot, einen Topf Marmelade und ein Stück Margarine. Der wird noch Karriere machen. Wenn er weiterhin Schwein hat und ihn keiner abmurkst, dann wird er es zum Henker bringen. Ihr werdet noch an meine Worte denken… Oh je, da kommt die Politische Abteilung«, seufzend duckt sich der fröhliche Rheinländer. »Ich darf nicht mit euch sprechen - strengstens verboten…«

»Die Politische Abteilung?!?«

Als dieser berüchtigte Name fällt, strecken wir die Hälse und erstarren.

Was wird jetzt aus uns?...

Die Politische Abteilung kommt mit sechs Mann und vier Schreibmaschinen daher - vier Häftlinge tragen die Schreibgeräte, gefolgt von zwei uniformierten SS-Männern.

»Bracia litwini, seid willkommen, litauische Brüder! Wie geht's, wie steht's«, sagt einer mit einer Schreibmaschine, »wir haben auf euch gewartet...«

Das ist doch die Höhe! Auch sie haben schon auf euch gewartet! Wann decken sie den Tisch?

Wie stolz sie sind, wie gebieterisch! Sie tragen Schreibmaschinen! Sind das unsere Verhörrichter, Befrager und Richter?

Sie rufen uns einzeln zu sich. Vor ihnen wird strammgestanden. Die Hände in die Hüften pressen - nach Form eines zweihenkligen Teekessels. Antworten haben prompt und laut zu erfolgen - selbst ein Tauber könnte sie hören. Name, Vorname. Angaben zur Familie. Die Adresse für eine Nachricht, wenn einer im Lager verreckt...

»Wofür verhaftet?«

»Weiß ich nicht«, sagt einer wie der andere.

Genau so wird es eingetragen: Wissen nicht, warum sie verhaftet wurden - ist eh egal!

Jedem wird eine Nummer zugeteilt, das sei jetzt unser Pass, den wir nicht verlieren dürften. Den Kopf dürfe man verlieren, die Nummer nicht, die sei viel wichtiger... Die Nummern: einundzwanzigtausenddreihundert und ein paar Zehner. Auf dem Wisch mit der Nummer steht geschrieben: Schutzhaft politisch.

»Werden wir lange hier eingelocht?«

»Do końca wojny, bis zum Ende des Krieges, Schutzhaft politisch, czerwony winkel, der rote Winkel also, alle bis zum Ende des Krieges.« 

»Was heißt Schutzhaft politisch?« 

»Politische Schutzhaft heißt, man hat euch zu eurem eigenen Schutz im Lager interniert. Ihr seid schlimme Verbrecher und das aufgebrachte Volk würde euch in Freiheit in Stücke reißen. Die um euer Wohlergehen besorgten Behörden schützen euch im Lager vor dem Volkszorn...«

»Vielleicht auch, um die Gesellschaft vor uns zu schützen?«

»Nein. Dafür haben wir einen anderen Paragraphen: Vorbeugehaft. Nach diesem Paragraphen Verhaftete tragen einen grünen Winkel - allesamt Kriminelle. Vor denen beschützen wir die Gesellschaft, die Politischen dagegen beschützen wir vor der Gesellschaft...«

»Wie fürsorglich!«

»Was meinst du denn? Im Dritten Reich hat Ordnung zu herrschen... Marsz do laźni«, ab unter die Dusche.

Die Politische Abteilung will nicht weiter mit uns politisieren.

Mit der politischen Abteilung werden wir uns sicher vertragen. Das sind zumindest keine Schlägertypen... 

»Arbeit macht das Leben süß«

Unser erster Sonntag im Lager. In Wirklichkeit unser erster offizieller Werktag.

Diesen Sonntag arbeitete das Lager eigentlich nicht - das Lager arbeitete zu jener Zeit nicht jeden Sonntag. Einige Kommandos mussten trotzdem zur Arbeit.

»Advokaten, Professoren, Pfarrer, Financiers, Dichter und der ganze andere litauische Abschaum«, schrie der übergeschnappte Tiroler Toni Fabro, unser Blockschreiber, »marsch, in Reih und Glied aufstellen! Schneller, schneller, ihr Söhne einer Drecksau!«

Außer uns wurden noch einige Kommandos von Polen in Reih und Glied zur Arbeit beordert, politische Gefangene, die seit ihrer Aufnahme ins Lager wegen ihrer Zugehörigkeit zu politischen Geheimorganisationen verhört wurden.

Als Kapo und Aufseher wurde uns ein Deutscher namens Sauter zugeteilt. Er war nur zwei Wochen vor uns ins Lager gekommen, doch als ein Meister seines Faches machte er im Lager schnell Karriere - hatte sich bis zum Kapo hochgeprügelt.

Wie seine Akten bewiesen, war dieser Sauter in Deutschland schon siebzehn Mal wegen Kindesmisshandlung verurteilt worden. Für diese Vergehen war er ins Lager geschickt worden - die Lagerobrigkeit ernannte ihn zu unserem Vorarbeiter.

Wir wurden zu den Loren geführt, um Sand umherzukarren. Am einen Ende des Gleises mussten wir einen Sandhaufen abgraben, am anderen eine Schlammgrube zuschütten. Der Abstand zwischen beiden Enden betrug etwa eineinhalb Kilometer. An jeder Lore standen sechs, sieben Mann. Die Gleise verliefen durch Sand. Unterwegs wechselte das Gleis viermal die Richtung, die Lore musste gedreht werden. An der mittleren Abbiegung stand Sauter mit einem fröhlichen Lächeln in seinem Gesicht, an den anderen Wegbiegungen stellten sich mit ebenfalls fröhlichen Gesichtern Sauters Helfer auf, sie spielten Hilfskapo. Ich musste die Lore mit Sand füllen, zum anderen Ende schieben, in die Grube kippen, den Sand eben klopfen - und dann retour zum Wiederauffüllen . . .

Ende März. Nach der Nacht liegt schöner Raureif. Die Sonne scheint und wärmt, liebkost uns sozusagen mit ihren milden Strahlen.

Mit den Loren von einem Gleisende zum anderen zu rattern, wäre gar nicht so schlimm. Es gibt nur ein großes Problem: Beim Schieben der Lore hast du zu galoppieren - mit der vollen und mit der leeren Lore. Die Holzschuhe sinken im weichen Sand ein, halten sich nicht an deinen Füßen. Einige Galoppsprünge und die Füße bluten von diesen verfluchten Holzschuhen!

Während du die Lore mit Sand auffüllst, bearbeitet der Hilfskapo deine Rippen mit dem Knüppel und beschuldigt dich der Nichtstuerei. An jeder Wegbiegung, bis du die Lore umgedreht hast, wieder schneidende Knüppelhiebe. An einem solchen Teufels-Hilfskapo möchtest du gern möglichst schnell vorbeifahren, doch das Biest von einer Lore springt genau in diesem Augenblick aus den Schienen! Und du darfst sie wieder ins Gleis heben. Bei einer leeren geht das mit Müh und Not, doch bei einer vollen vergeht dir das Lachen. Während du die Lore in die Schienen zurück heben willst, kommt auch schon Sauter selbst daher - mit einem besonders dicken Knüppel in der Hand. Er macht sich daran, dir nach bestem Wissen und Gewissen den Rücken weich zu klopfen, schlägt mit dem Knüppel zu und begleitet jeden Schlag mit dem Ruf, als würde er mit einem Grammophon abgespielt:

»Arbeit macht das Leben süß! Arbeit macht . . . .«

Sauter steht in einer besonders scharfen Kurve, zudem auch noch an einem Abhang - dort entgleist die Lore jedes Mal.

Sauter lächelt. Sauter ist zufrieden. Sauter lässt den Knüppel tanzen - mit seiner endlosen Litanei:

»Arbeit macht das Leben süß!«

Wer nach einem solchen Arbeitstag mit blutigen, geschwollenen Füßen, kaputtgeschlagenen Schultern, Rücken, Rippen, Schenkeln, mit müdem Herzen und schwindligem Kopf in die Baracke zurückgekehrt ist, sich hungrig in den verlausten Schlafraum gezwängt hat, der begreift schnell, wie im Lager das unerschöpfliche Siechenkommando entsteht...

Wir, Menschen ohne für das Lager geeignete Berufsausbildung, gingen etwa zwei Wochen lang keiner geregelten Arbeit nach, wurden von Arbeitskommando zu Arbeitskommando geschoben, mussten alle möglichen Arbeiten verrichten. Immer und überall waren wir Anfänger. Jeder Kapo hatte seine eigene Ordnung, seine individuelle Art, seine persönliche Prügelmethode. Wir wussten nichts, wir lernten nichts. Wir wussten weder, wie die Lagerarbeit zu erledigen sei noch wie wir uns erholen konnten. Jeder Tag war für uns wie eine Tracht Prügel - manchmal mit, manchmal ohne Blut.

Die Alteingesessenen wussten genau, dass im Lager die Ergebnisse der Arbeit nichts galten. Wichtig war nur, dass man sich die ganze Zeit bewegte, sich abmühte, sich abquälte, dass man möglichst schnell ins Gras biss. Wichtig war Bewegung, vor allem, wenn der Vorgesetzte in der Nähe war. Die erfahrenen Lagerinsassen bewegten sich die ganze Zeit, das Resultat ihrer Arbeit war nicht der Rede wert. Und doch war ihre Arbeit gut, sie waren ja in Bewegung!

Uns Neulingen war diese Lagerweisheit nicht bekannt. Wir glaubten: Man bekommt eine Arbeit zugeteilt und erledigt sie. Wir glaubten: Man arbeitet und die Obrigkeit wird es zu schätzen wissen, wird einem eine Verschnaufpause gönnen. Also packt man kräftig an. Man hat das ganze Leben lang gewissenhaft seine Arbeit geleistet, wie sollte man da jetzt plötzlich nur so tun als ob!

Man arbeitet also gewissenhaft. In einer Stunde erledigt man mehr als der Alteingesessene an einem ganzen Tag. Von der Arbeit außer Atem, hält man einen Augenblick inne, um zu verschnaufen - sofort prallt eine Beschimpfung, ein Fluch oder ein Ziegelstein auf deinen Kopf.

»Du, Taugenichts, scheißlitauischer Intellektueller, verkommener Lump, stinkendes Aas«, und so weiter und so fort.

Je gewissenhafter man arbeitet, desto größer der aufgeladene Berg Arbeit, desto mehr wird von einem verlangt, desto mehr wird man geschlagen. Die vorbeigehenden Alteingesessenen schauen einen schief an, kichern durch die Zähne und stecken einem immer wieder ihren Arbeitsteil zu:

»Da, du stinkende Kröte, arbeite, wenn du schon so ein Streber bist!«

Und wehe, du wagst es, ihnen ihre Arbeit nicht abzunehmen! Dann steht er in den dir zugedachten Flüchen dem Kapo kaum nach, beschimpft dich wüst und erhebt vielleicht sogar den Spaten gegen dich.

Woher konnte man auch wissen, was für einer er war, der alteingesessene Konzentrationär? Und was, wenn er das Recht hatte, einen zu schlagen? Im Lager hatten alle das Recht zu schlagen, alle, die nicht zu faul waren - besonders den Neuling.

Die Alteingesessenen bürden den Neuen ihren Arbeitsteil auf, zetern, fluchen, ihre Augen hingegen sprühen schadenfreudig, als wollten sie laut und deutlich sagen: »Was seid ihr doch für Idioten, Eselsköpfe!«

Ein Alteingesessener kommt zu dir, klopft dir auf die Schulter und sagt kumpelhaft:

»Sei doch kein blöder Esel, reiß dir kein Bein aus, auch wenn man dich schlachtet! Wenn du dich so abrackerst, hältst du keine Woche durch. Schenk den Flüchen keine Beachtung. Hier fluchen alle. Fluchen gehört zur Überlebensstrategie. Schau, wie ich arbeite: Ich bleibe ständig in Bewegung und das ist's auch schon. Heute hat mich noch keiner verflucht... «

Wirklich, niemand flucht ihn an. Er arbeitet nicht, aber er bewegt sich pausenlos. Was er an einem Tag, in zwölf Stunden zusammenwurstelt, könnte leicht in einer Stunde, sogar in einer halben, erledigt sein.

Das ist eine ganz hohe Kunst: Lernen, sich zu bewegen und nichts dabei zu tun, seine Kräfte zu schonen, sich nicht abzumühen - und keins mit dem Knüppel übergezogen zu bekommen! Wenn man diese Weisheit begriffen hat, kommt man im Lager schon einigermaßen zurecht, doch bis man sie begriffen hat, sind die Rippen schon arg beschädigt oder die Nieren durch die gewaltigen Schläge verrutscht.

Bei diesem Studium habe ich es sehr, sehr schwer. Auf meinem Weg von einer Arbeitstruppe zur nächsten muss ich zum Beispiel Dachpappen-Rollen tragen. Für den, der sein ganzes Leben lang körperlich gearbeitet hat, der nach den Regeln des Lagers zu trippeln und zu trappeln vermag, ist diese Arbeit vielleicht gar nicht schwer. Doch für einen wie mich, der 30 Jahre lang an einem Schreibtisch gehockt hat, über wissenschaftlichen Büchern, sich der Literatur gewidmet hat, für einen hungernden, unter Schlafmangel leidenden, von Schlägern und Läusen gequälten Menschen, ist diese Arbeit kaum auszuhalten. Mit letzter Kraft rolle ich mir die Rolle auf den Rücken, doch schon nach einem Dutzend Schritte stürze ich mitsamt meiner Last zu Boden. Und jetzt, sei so gut und steh auf, mitsamt deiner Last! Steh auf, wenn man dich wie einen Hund beschimpft, mit den Schuhen auf dir rumtrampelt, dich mit dem Knüppel bearbeitet! Steh auf, um ein Dutzend Schritte weiter wieder umzufallen! Und so geht das den ganzen lieben langen Tag weiter - zwölf Stunden lang.

Nicht besser ergeht es mir in der Ziegelfabrik, beim Graben und Lehmkneten, beim Tragen und Aufladen der Ziegel oder im Wald, beim Schleppen und Zersägen oder Verladen der Baumstämme oder auf dem Bau, beim Steinebrechen und dem Schieben der Karre, beim Schleppen von Ziegelsteinen, Kies, Zement, Wasser.

In den ersten Apriltagen bellt unser Blockschreiber, der übergeschnappte Tiroler Toni Fabro, ein richtiger Zigeuner, wie ein Hund über den Hof:

»Professoren, Pfarrer, Juristen, Dichter! Stellt euch zur Linken am Zaun in Reih und Glied auf - ihr fahrt nach Danzig!«

Vom Meer her tobt der Wind. Pfeift, winselt, heult. Bläst Nassschnee, vereiste Regentropfen und weiß der Teufel was noch für einen Matsch in die Augen.

Wir fahren in einem offenen Lastwagen, ohne Mantel, mit einem zerfetzten Sommerjackett ohne Futter, mit einer löchrigen Hose - als ob sie den Hunden vorgeworfen worden wäre und diese sich darum gerauft hätten.

Nach Danzig sind es 45 Kilometer und dann, hinter Danzig, noch einmal 20 oder etwas mehr, mit der Fähre muss man über beide Arme der mächtigen Weichsel übersetzen. Der Zweck der Reise - von dort Ziegelsteine holen. Den Lastwagen voll laden und dann wieder zurück. Den ganzen Tag ohne Essen, sogar ohne Lagermittagessen.

Die Mitreisenden sind nass bis auf die Knochen, der Wind bläst ihnen durch Mark und Bein, sie sind blau angelaufen, starr und steif. Die einen versuchen noch mit den Zähnen zu klappern, doch bleiben ihre Bemühungen ohne Erfolg - die Zähne treffen nicht aufeinander. Die anderen halten einfach die Augen geschlossen, hämmern mit geöffnetem Mund auf die nackten Ziegelsteine wie sieche Greise. Sie sehen aus, als könnte bereits die Totennummer auf ihren Bauch geschrieben werden.

Ja, eine große Wahrheit hat der talentierte Mörder Sauter verkündet:

»Arbeit macht das Leben süß.« 

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